Tara

               “Escrever é perder a reputação.” As palavras vão aparecendo no branco com aquela cara canalha, intensificando o prazer do escritor de apalpá-las, de beliscá-las com gula de tarado. Vêm suadas, exigindo listas e projetos que quase ninguém tem. Mas também vêm debochadas, com cheiro de terra molhada, causando enjoo e prostração.

               Esse é o mistério. Sensações conhecidas arranham o papel e o que se pretendia sedutor, como um sussurro no cangote, vai ficando rouco e adiposo, anestesiando o deslumbramento. E as palavras longilíneas criam celulites e sacolejam estrias até minguarem transparentes, até sumirem encharcadas por clichês.

               São perversas as palavras, todavia. Acorrentam o Gigante e passeiam escandalosas em volta dele com trejeitos e fetiches mascarados. Tocam-lhe com os pés nus e fazem-lhe cócegas nos antebraços de pelos eriçados , provocando-lhe arrepios de embriaguez. 

               E tudo recomeça.

               Escancaram as palavras a intimidade de seus invólucros e de novo o lápis desliza safado. Então o cheiro de terra molhada vira janela embaçada e o clichê vira vento em gestação, vira vontade de chover.

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