Violinista

Era bem cedo e no chão as flores roxas meio azuladas já aguardavam as outras roxas lilases que caíam com suavidade apesar do zumbido agressivo da ventania. “Quando a idade vai chegando...” e as duas passavam com filosofismos prematuros. Teriam 35? Não, menos, mas prosseguiam com aqueles ocos da conversinha anciã enquanto a brisa fazia os pés movimentarem-se ritmados. O quê? “Tua conta ficou descoberta ontem!”e as flores miúdas saltavam dos galhos musculosos preenchendo outros abismos fossos crateras e tudo que parecia vulnerável. Ela terá visto? O mundo civilizado invadia espaços daquele roxo singular à altura de nossos deslumbramentos e ela apertava instantes confundindo a direção do vento. Havia tons de lilás e de rosa aqui e ali, mas “Ela gosta muito desse au au”, Como? e os pés de novo assumiam seu caráter peregrino e viajavam pelo olhar da criança naquele carrinho que também pisava o arroxeado do percurso. Foi assim que sem querer todos ali no parque nos tornamos personagens de Chagall: sem gravidade, flutuávamos aliviados do tempo, do progresso e até ouvíamos o sopro da brisa que por alguns momentos emudeceu para dar lugar aos acordes do violinista em verde vestido do roxo da floração.

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