Provas

Caiu na cama pesado sobre o edredom encardido, o dia tinha sido pra lá de tenso. O maço de cigarros não estava ali no criado-mudo, droga, ele merecia fumar mais um maço todo hoje. Passou a mão pelo tapete meio esgarçado e achou o CD, com as fotos comprometedoras do assalto que tanto tinha procurado no início da manhã. Ali estava tudo, tudinho tudinho. Mas sem o CD não pôde convencer ninguém. No entanto, agora, o que mais queria eram os cigarros para ficar soltando a fumaça que também levaria pra fora um pouco da sua ansiedade. As paredes brancas estavam cinza, com manchas amarelas, ainda bem que não tinha mais mulher para reclamar de nada. Tirou a roupa toda ao vasculhar o guarda-roupa, uma peça por vez, que foi jogando na poltrona encardida no canto, perto do abajur de pé que não mais funcionava. Incrível como tudo na sua vida parecia ser fruto de busca. Até os cigarros. Achou os jornais velhos de cinco anos atrás com sua foto estampada na página principal: aquele caso tinha valido a pena, foi espetacular, e depois dele, nunca mais tinha ficado satisfeito assim. Caiu na cama de novo, completamente nu, e sentiu uma coisa estranha arranhar-lhe as costas: o maço de cigarros, que sorte! Sabia que o tinha deixado por ali. Aquela vaca da faxineira precisa ser demitida, deve ter fumado todos e ainda deixou a prova do crime bem evidente, que estúpida! 

(imagem: http://www.google.com.br/imgres?imgurl=http://blogs.jovempan.uol.com.br)