Vermelhidão

Aquele foi um momento facetado e sem alarido algum. Procurou pelas palavras que sempre lhe fluíram insolentes, mas encontrou apenas transparências de silêncios enrugados. Não se reconhecia, não distinguia seus contornos, seus trejeitos maquiados e confortáveis. Sentiu-se verdadeira e casta como deveria ter sido antes de nascer e sorveu aquele gosto de lágrimas que despencavam grossas e graúdas. Tudo fora tão de relance e tão repentino, que até seu discernimento desintegrou-se desalinhadamente e misturou-se com a fumaça que se desprendia da cumbuca ocre e sem graça à sua frente. O repolho cozido ficou mais salgado, o frango branco mergulhou no aguado daquela sopa terapia e a rotina de sua solidão sufocou-lhe com a lembrança das palavras ingênuas e tingidas por aqueles cabelos despenteados de quatro anos: “o papai foi embora e levou aquela mala azul que você também gosta de levar todas as vezes que viaja pra longe de mim e eu estou com medo de você me deixar aqui sozinho”. A vida fez uma pausa e o universo deixou congelados os movimentos todos. Suas mãos pareciam tocar o vácuo e acenar para o nada, jogando-a contra ela mesma, executiva arguta e eficiente, cheia de autoconfiança, em quem tantas famílias inteiras tinham confiado seus segredos e suas intrigas familiares. Então se levantou, e na desordem de seu coração vazio, o desconcerto fê-la abraçar o seu menino ruivo ruivo; cantarolando uma melodia cheia de doçura, sentou-se com ele no chão do quarto e contou-lhe uma história comprida de um menino despenteado que tinha cabelo vermelho e que queria ser jogador de futebol.

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