Tombo

Meus joelhos tinham uma cara gorda, com bochechas gordas. Vermelhas. Decidiram que se vingariam de mim com capricho e cumpriram a promessa. Inflaram de um jeito, que eu não conseguia esticar bem as pernas ou dobrá-las para pôr o pé no chão. Percebi isso logo que tentei levantar da cama, quando o despertador finalmente tocou. Isso porque a noite insuportável não acabava mais com a luz que entrava pelas frestas da veneziana, deixando-a ali, à vontade, como se fosse a coisa mais normal do mundo ensolarar o quarto com o amarelado das lâmpadas da ruinha de trás. Toda vez que eu tentava fechar os olhos e esquecer a petulância daqueles meus joelhos ralados, enxergava o clarão, impresso nas paredes desmaiadas de sono, exatamente como eu. Ninguém dorme olhando entretons nervosos e lembrando-se da aspereza das calçadas de ondulações cada vez mais rugosas depois dessas chuvaradas de verão que destroem tudo o que encontram no caminho. O pior foi o constrangimento de sentir até o cheiro dos sulcos no chão multifacetado. Ficar vis a vis com o capim que vai crescendo e morrendo de rir do concreto rachado. Foi tudo tão repentino, tão inesperado, que nem o porteiro de gravata e de cabelo escovinha viu. Ele conversava com o entregador de água do prédio, alheio aos acidentes da calçada e ao mau humor de rótulas doloridas. Eu estava frágil como asa de mosca, mas aqueles meniscos balofos que me aguardassem: não veriam minhas pedrinhas de lágrimas escorrendo com gosto salgado; o choramingo se converteria em palavras gordas. Bochechudas e ácidas.

(imagem: http://mulheradventista.com/wp-content/uploads/2010/09/joelho.jpg)