Saramago

Ontem ainda, reencontrei A MAIOR FLOR DO MUNDO. Já a tinha conhecido bem antes, há bastante tempo, numa livraria de Lisboa, onde ela provavelmente germinara e crescera de forma surpreendente. Encantei-me com ela naquela época e agora mais ainda, quando percebi que a flor tinha crescido mais, bem mais. Ela está lá, dentro do livro em que Saramago desculpa-se por não saber contar histórias para crianças por lhe faltarem “um certo jeito de contar, uma maneira muito certa e muito explicada, uma paciência muito grande”. Mas mesmo assim vai em frente e narra a saga de um menino que sai pelos fundos do quintal e chega bem longe, “ao limite das terras até onde se aventurara sozinho”. A partir daí e com uma certa indecisão, aquele menino prossegue seguindo cheiros e texturas, até que chega ao mais longínquo dos caminhos de sua viagem espetacular de menino e encontra uma flor. Uma flor murcha de tão feia, que até comparei com a flor drummondiana, que nasceu no meio do asfalto! Pois bem, o menino especial da história achou que tinha de salvar a flor e enfrenta corajosamente outra série de trabalhos, até que ela se recupera e ele adormece debaixo de uma grande pétala perfumada onde estão todas as cores do arco-íris. Mais tarde, é ali que ele é encontrado e levado de volta para casa; as pessoas que o viam diziam que “ele saíra da aldeia para ir fazer uma coisa que era muito maior do que o seu tamanho e do que todos os tamanhos”, exatamente essa a moral da história.
Saramago foi, para mim, essa flor que me deu coragem para empreender uma viagem espetacular: por meio dele, conheci milhares de pessoas memoráveis que comigo se emocionaram com a mulher do médico oftalmologista, com Baltasar e Blimunda e com tantos outros que nos fizeram refletir sobre a verdadeira essência do homem e dos sonhos do ser humano.
A Saramago, minha homenagem; a Saramago, que saiu de sua aldeia para ir fazer uma coisa que era muito maior do que o seu tamanho e do que todos os tamanhos.

José Saramago
(6/11/1922 - 18/6/2010)