Suficiência

A sonata  do telefone me acordou como um soco. Senti uma suspeita azeda e atendi com um alô misturado de sonolência e de saliva seca.
 

Quando ouvi pela primeira vez aquela música de Mozart, estavam ambos chorando com semblante de surpresa ao me verem no meio da sala de poltronas de veludo. Meu pai ainda segurava seu copo de uísque e minha mãe, de joelhos, catava os sedativos espalhados pelo chão. Ela usava uma saia florida que se espalhava, escondendo de mim a sutileza que os meus sete anos e meio nada míopes enxergaram com nitidez. Os dois me olharam com simpatia e me disseram que choravam porque a música era triste triste, então só me restou chorar também, sentada entre as flores e os comprimidos.
 

Sou feita de fragmentos de dor e encontro na música o sustento de minha alma. Nunca os abandonei, apesar de sentir-me transparente entre os dois. Consideram-me filha de valor nenhum, mesmo assim, encontrei neles a inspiração da minha arte e do meu suplício: duas pessoas se destruindo aos poucos e amando-se perdidamente sem nem mesmo saber disso.
 

Por que atendi? Passei a vida desprezando amores, alguns até que suscetíveis de sinceridade, sérios, sem sexo, beirando à santidade; outros sôfregos, gulosos, glutões. Atendi e devo dizer alguma coisa. O ar tem cheiro amargo de bebida e minha voz abafada engole flores murchas, carcomidas, meu jeito de querer bem. Plenitude? Apenas suficiência só.               
 

Ainda não acabei de concluir meu réquiem.

            (imagem: BV‑Requiem.jpg lauramarsiaj.com.br 447 × 600 - Réquiem sobre papel, 2006)